Entra, di corsa, dal giardino, tutta
riso e lume di gioia; e nella mano
levata in alto ha una vermiglia rosa.
Splende quel rosso sul candor succinto
della veste e sul lieve oro dei ricci
mossi dall’aria intorno al fresco volto:
né so se sbocci dal suo cuor la rosa
o pur se dalla rosa ella fiorisca.

Da questa soglia non si partirà
la sua vibrante immagine: su questa
soglia pur sempre io la vedrò, più chiara
del sole; in mano reggerà la rosa
del suo destino, rossa come il sangue.